Mais que de monde !

Mercredi : marché gitan de Quarteira; des kilomètres de nappes flottent au vent comme une vaste lessive. Un homme m'en propose une qui me plaît assez. 12.000 Esc. Trop chère. Le marchandage est de mise. Allez, rien que pour toi, prix cassé : 11.500 Esc. Comment, trop cher? combien tu donnes? 5.000, pas plus. J'ai visiblement tapé trop bas. Le garçon repend sa nappe, je continue mon chemin. Je sais au moins quelle est la limite du bas.

Quelques échopes plus loin, une vieille gitane m'agrippe, m'invite à voir ses belles nappes uniques brodées main. Uniques, tu m'en diras tant : je retrouve exactement la même que la précédente et le lui dis, tout en lui donnant le prix - plus bas que le sien - que j'ai refusé chez son concurrent. Je marchande serré, consciente que cette nappe richelieu - très belle au demeurant - n'est pas brodée main. Je joue le jeu, fais mine de partir tout en disant que je vais réfléchir et peut-être revenir.

Sa fille vient à la rescousse, consciente que si je pars, je risque de ne pas revenir ou de trouver moins cher ailleurs : "c'est ça, peut-être tu reviens et peut-être il pleut aussi", me dit-elle, finaude. Allez, "prrresent forrr you", si je prends la nappe, on me "donne" les serviettes assorties. Les prix baissent, on s'emporte, on se lamente, on feint le désespoir, les poings sur les yeux.

Finalement, je l'emporte au prix que je m'étais fixé : 9000 Esc pour une nappe de 12 personnes, serviettes assorties en prime, alors que le départ était de 15.000 Esc. pour la nappe seule. Le tissu est beau, un coton de bonne tenue, blanc cassé, ajouré et brodé. Tout le monde s'y retrouve, je suis contente, la vieille compte ses sous. Il fait beau. Mais que de monde !

Pause nature

Finalement, on parvient à s'échapper de cette presse. Ouf, nous retrouvons "notre" cher arrière-pays pour une pause nature. Quelques gros nuages roulent sur l'horizon, le bourdonnement des abeilles engourdit notre sieste, entre des touffes de lavande et de Scille.

Nous nous secouons, direction Alte. Nichée au creux de quatre collines, Galvana, Francelheira, Castelo et Rocha Maior, la vallée est riante, verte et fertile, traversée par la Ribeira de Alte, qui court de Fonte Grande à Queda do Vigãrio.

Alte est un délicieux petit village, que ses maisons blanches accrochent à flan de colline. Au centre, se dresse l'Igreja Matriz, qui restera désespérément fermée.

Dommage, car son portail manuélin laissait imaginer des trésors architecturaux d'autant plus intéressants qu'ils nous resteront cachés : la Chapelle St Sébastien recèlerait même d'exceptionnels azulejos polychromes du XVIème siècle fabriqués à Séville.

Pour peu, on deviendrait poète

D'escaliers en ruelles, la magie du lieu opère.

Après la visite d'un petit musée des traditions artisanales et agricoles, nous n'ignorons plus rien du travail de l'esparto, sorte de jonc qui était frappé au maillet et travaillé jusqu'à il y a peu pour donner cordes, filets ou paniers. Nous suivons un bout du Caminho do Esparto et remontons la rivière vers la source qui fait la réputation des lieux.

Des griffes de sorcière aux fleurs jaunes et magenta ont envahi les talus; des fontaines sont aménagées, un peu trop dans le goût du tourisme de masse à ce qu'il semble, mais la promenade est agréable, entre fraîcheur et clapotis. Après une vigoureuse averse, le soleil est revenu dans une lumière aqueuse. L'air résonne à nouveau du cri des oiseaux tandis qu'un arc en ciel s'élance depuis l'horizon plombé.

Etrange ambiance

Le temps semble suspendu. Pas un souffle dans les feuilles. Une demi heure plus tard, un orage monstrueux se déchaîne dans un fracas assourdissant, tandis que des trombes d'eau s'abattent en un enfer liquide, nous obligeant à arrêter la voiture sur le bas côté, en priant qu'aucun véhicule ne vienne nous percuter.

La tempête nous ébranle de ses coups de boutoir enragés avant de s'apaiser aussi brusquement qu'elle a commencé. Encore sous le choc, nous quittons lentement une autoroute transformée en rivière.

Sur la nationale 125 qui relie Faro à Tavira, des coulées de boue ocre saignent des remblais ravinés. Tavira a l'air un peu hébété. Nous remarquons alors que la plupart des maisons n'ont pas de gouttières et que le système d'égoutage n'est pas fait pour absorber tant d'eau d'un coup.

A la terrasse d'Anazu, tout à côté du vieux pont, les commentaires vont bon train : un temps pareil, c'est pas normal, rien ne va plus depuis qu'on a envoyé des fusées dans l'espace; tout ça nous détraque la météo. Les visages sont graves, malgré les rasades de Porto ou d'Imperial. Le lendemain, nous apprendrons que d'innombrables dégâts aux maisons et aux cultures auront été causés en moins de vingt minutes.